Nell’umiltà più pura,
mi sorge da dire
che la vita donata,
non è frutto di un regalo.
Inquietudini, sconfitte
rimettersi in gioco….
giorno dopo giorno, umiliazioni,
perdita del proprio io.
Nel quotidiano, i problemi
occupano a pranzo e cena
della tavola imbandita,
il capotavola.
L’amore,
è ormai prosa poetica
a cui ci si aggrappa
per non sprofondare.
Pecorelle smarrite del gregge,
è quel che siamo
seguendo svariati percorsi di vita
sperando che non siano stati vani.
11 Dicembre 2023 © Salvatore Brigante
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